VI

 

Banoak, hor uzten haut, tristea

izanagatik guretzat, biziontzat,

gozo datorren arratsean, auzoan

 

ilun-istantzian gatzatzen den

ezkozko argitan. Horrexek

mudatzen du. Handiagoa,

 

hutsagoa eta urrunagoa

egiten dik auzoa argiak,

bizi-pozez puzten dik, tranbien

 

joan-etorri erlatsak, herri

hizkeran egindako oihuek

bilakatzen ditek kontzertu

 

zaratatsu eta erabatekoa.

Eta begiratu nola euren

ibilgailuetan, bizialdiaren

 

halabeharrezko dohain desleiala

xahutzen den etxalde lohietan

oihuka, barrez dabiltzan izaki

 

urrun haietan, bizitza ez den

hotzikara besterik; haragitzea,

kolektiboa inondik ere;

 

begira nola ez den benazko

erlijio bakar bat ere ageri;

ez da bizitza, animalien herri

 

baten bizirautea baizik —bizitza

bera baino alaiagoa agian—,

non isilpeko orgasmoan ez

 

dagoen bestelako pasiorik

eguneroko beharra baino:

kartsutasun apala, zeinari

 

festa itxura soilik ustelkeria

apalak ematen dion. Zein

alferrikakoa — historiaren

 

hutsune honetan, bizitza

isildu egiten den eten

burrunbatsu honetan—

 

ideal bakoitza, arrunt hobeki

ageri da oro txikitasunez

margotzen eta argitzen duen

 

sentsualtasun elkor, zoragarri

ia alejandrino hau, hemen,

munduan, zerbait hondora joan,

 

eta ilunantzean mundua

narraz doala, plaza hutsak hartzen,

lantegi hitsak... Hasi dira argiak

pizten, izartu dituzte Via

Zabaglia, Via Franklin, Testaccio

 

guztia, apaindurarik gabe, mendi

zikinean, eta etorbideak,

Monteverdek oratzen, edo

 

ikusezin, zeruaren kontra

lausotzen duen ibaiaren

bestaldeko sakon ilunean.

 

Urrun, han urrun galtzen diren

argi hotz-abailduzko diademak,

tristura ia itsastar bat darienak...

 

Laster da afaltzeko sasoia;

autobus bakanen dirdira auzoan,

langile mulkoak leihatiletan;

 

eta presarik gabe, mendirantz

doaz militar samaldak, non zulo

zikin eta gorotz pila lehortuen

 

artean, ilunpetan, zabortegi

afrodisiakoaren gainean txairo,

zain dituzten putak: eta

 

ez urrun, mendi bazterrean

legez kanpo harrotzen diren

etxeen artean, edo munduak

 

besteko blokeen erdian

dagoeneko udaberrikoa den

brisarekin jolasten diren

 

zapiak dirudite gazteek;

gaztetasunez harro, Erromako

maiatzeko arratsean ilun,

 

txistu joka doaz nerabeak

espaloian aurrera inularreko

festan; eta alai egiten dute

 

karranka txapistegietako

pertsianek, iluntasunak gau

naroa dakar, eta Testaccio

 

plazan, platanondoen erdian

 

gozoa da hormak garbitzen,

ekaitz dardarrez datorren

haizea; eta odol ustelez

 

blaitzen dira Hiltegiko tufarriak,

eta nonahi dago zaborra

nahasian eta miseria kerua.

 

Bizitza murmurioa da, eta

bertan galtzen den jende honek

soraio galtzen du, bihotza

 

gainez: hona non diren gauaz

lazeriaz gozatzen: indarge,

haien artean berpiztuko da

 

mitoa indar betean... Baina

nik, jakinaren gainean bizitza

ez dagoela historian baino,

 

nola jokatu irrikaz baldin

badakit gure historia amaitua dela?

 

 

Me ne vado, ti lascio nella sera / che, benché triste, così dolce scende / per noi viventi, con la luce cerea // che al quartiere in penombra si / rapprende. / E lo sommuove. Lo fa più grande, vuoto, / intorno, e, più lontano, lo riaccende // di una vita smaniosa che del roco / rotolio dei tram, dei gridi umani, / dialettali, fa un concerto fioco // e assoluto. E senti come in quei lontani / esseri che, in vita, gridano, ridono, / in quei loro veicoli, in quei grami // caseggiati dove si consuma l'infido / ed espansivo dono dell'esistenza - / quella vita non è che un brivido; // corporea, collettiva presenza; / senti il mancare di ogni religione / vera; non vita, ma sopravvivenza // - forse più lieta della vita - come / d'un popolo di animali, nel cui arcano / orgasmo non ci sia altra passione // che per l'operare quotidiano: / umile fervore cui dà un senso di festa / l'umile corruzione. Quanto più è vano // - in questo vuoto della storia, in questa / ronzante pausa in cui la vita tace - / ogni ideale, meglio è manifesta // la stupenda, adusta sensualità / quasi alessandrina, che tutto minia / e impuramente accende, quando qua // nel mondo, qualcosa crolla, e si trascina / il mondo, nella penombra, rientrando / in vuote piazze, in scorate officine... // Già si accendono i lumi, costellando / Via Zabaglia, Via Franklin, l'intero / Testaccio, disadorno tra il suo grande // lurido monte, i lungoteveri, il nero / fondale, oltre il fiume, che Monteverde / ammassa o sfuma invisibile sul cielo. // Diademi di lumi che si perdono, / smaglianti, e freddi di tristezza / quasi marina... Manca poco alla cena; // brillano i rari autobus del quartiere, / con grappoli d'operai agli sportelli, / e gruppi di militari vanno, senza fretta, // verso il monte che cela in mezzo a sterri / fradici e mucchi secchi d'immondizia / nell'ombra, rintanate zoccolette // che aspettano irose sopra la sporcizia / afrodisiaca: e, non lontano, tra casette / abusive ai margini del monte, o in mezzo // a palazzi, quasi a mondi, dei ragazzi / leggeri come stracci giocano alla brezza / non più fredda, primaverile; ardenti // di sventatezza giovanile la romanesca / loro sera di maggio scuri adolescenti / fischiano pei marciapiedi, nella festa // vespertina; e scrosciano le / saracinesche / dei garages di schianto, gioiosamente, / se il buio ha resa serena la sera, // e in mezzo ai platani di Piazza Testaccio / il vento che cade in tremiti di bufera, / è ben dolce, benché radendo i capellacci // e i tufi del Macello, vi si imbeva / di sangue marcio, e per ogni dove / agiti rifiuti e odore di miseria. // È un brusio la vita, e questi persi / in essa, la perdono serenamente, / se il cuore ne hanno pieno: a godersi // eccoli, miseri, la sera: e potente / in essi, inermi, per essi, il mito / rinasce... Ma io, con il cuore cosciente // di chi soltanto nella storia ha vita, / potrò mai più con pura passione operare, / se so che la nostra storia è finita?