DOMAIA DA
Alberto Lopez Arguello-rentzat
Domaia da garaiotan ohi den bezala poetek ohi duten kantaeran nik ezin kantatua!
Domaia da aberriaren loriei ahots hanpatuaz erromantza distiratsuak ezin intonatua!
Domaia da nik aberri bat ez izana! Badakit historia bat eta bera dela, beti bera, lur batetik beste lur batera pasatzen dela, arraza batetik beste arraza batera, udako ekaitzak lurralde batetik bestera pasatzen diren bezala.
Domaia da nik lurralderik ez izana, aberri txikia, probintzietako lurra! Gaztelako esteparen erraietan jaio nintzen, antza.
Eta akordurik gabeko herri batean jaiotzea fortunatu zitzaidan: Salamancan pasatu nituen haurtzaroko egun urdinak, eta nire gaztaroa, gaztaro ospela, mendian.
Geroztik... ez naiz inon ainguratu eta lurrotako bakar batek ere ez nau goititzen ezta kitzikatzen ere beti tonu berean kantatu ahal izateko ur bera higituz mugitzen den erreka berari, zeru berari, zelai berari eta etxe berari.
Domaia da nik etxe bat ez izana! Etxe noble eta armarridun bat, non gordeko nituen, beste gauza arraro batzuen artean, larruzko besaulki zahar bat, pipiak jandako mahai bat eta bataila bat irabazi zuen nire aitonaren erretratua.
Domaia da bataila bat irabazi zuen aitonarik nik ez izana, erretratuan esku bat paparrean gurutzaturik, eta beste eskua ezpataren kirtenari oratuta! Eta, domaia da nik ezpatarik ere ez izana! Zeren eta... zeri kantatuko diot aberri barik, probintzietako lur barik, etxe noble eta armarridun barik, bataila bat irabazi zuen nire aitonaren erretratu barik, larruzko besaulki zahar barik, mahai barik, ezpata barik?
Zeri kantatuko diot kapa bat ere ez duen paria bat banaiz!
Nolanahi ere den... Espainiako lur honetan eta Alcarriako herri batean bada etxe bat non ostatu hartuta nagoen eta non baditudan, maileguan, pinuzko mahaia eta lastozko aulkia. Badut liburu bat ere. Eta nire puskak egongela oso zabal eta oso zuri batean daude, etxeko atalik behereenean eta freskoenean den egongelan. Argia oso garbia du egongela hain zabal eta zuri honek.
Oso garbia du kale oso zabal batera ematen duen leihotik sartzen den argia. Eta leiho horren argitan goizero naiz ni bertan.
Hor esertzen naiz lastozko aulkian eta ordu luzeak ematen ditut nire liburua irakurriz eta leihotik jendea nola pasatzen den ikusiz.
Inportantzia eskaseko gauzak dirudite liburuak eta leihoko kristalak Alcarriako herri batean, eta, hala ere, nire arimari aski zaizkio bizitzaren erritmo osoa sentitzeko. Munduaren erritmo osoa kristal horietatik pasatzen baita, pasatzen direlarik makila erraldoia eskuan ahuntzen atzetik doan artzaina, bizkarra egurrez zamatuta akitua den emakumea, Pastranako beren miseriak herrestan dituzten eskale horiek, eta hain gogoz kontra eskolara doan neskato hori.
O, neskato hori! Nire leiho aurrean gelditzen da beti, kristalei pega eginda estanpa baten moduan. Zelako grazia haren bisaiak kristalean zanpa kokotsa murgil eta sudurtxoa zapla! Hari begira barre ugari egiten dut nik eta oso neska guapa dela esaten diot... Berak orduan “tontoa!” deitzen dit, eta badoa. Gaixo neskatoa! Ez da pasatzen jada hain zabala den kalean barna gogoz kontra eskolarako martxan, eta ez du hartzen patxada nire leihoaren parean eta ez da gelditzen kristalean zanpa estanpa baten antzaz. Gaixotu omen zen behiala oso gaixotasun txarra, eta aurreko egunean beragatik izan ziren hil kanpaiak.
Eta argi handiko arratsaz, hain zabala den kalean, leihoan zehar ikusi nuen zelan zeramaten kaxa oso zuri batean... Estalkian kristaltxo bat zuen kaxa oso zuri batean. Kristal horretatik ikusten zitzaion bisaia nire leihoko kristalari zapla egoten zenean bezala... Leiho honen kristalak kaxa haren kristaltxoa ekartzen dit gogora hain zuria. Nire leihoko kristaletik bizitzako erritmoa iragan da... Eta herioa ere han da!
Domaia da bestelako balentriak kontatu ezinda, ez baitut aberririk, ez baitut probintzietako lurrik, ez baitut etxe noble eta armarridunik, ez baitut bataila bat irabazi zuen nire aitonaren erretraturik, ez baitut larruzko besaulki zaharrik, mahairik, ezpatarik, eta kapa bat ere ez duen paria bat bainaiz... hain inportantzia eskaseko gauzak kontatu behar izana!
Qué lástima Para Alberto López Arguello ¡Qué lástima / que yo no pueda cantar a la usanza / de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan! // ¡Qué lástima / que yo no pueda entonar con una voz engolada / esas brillantes romanzas / a las glorias de la patria! // ¡Qué lástima / que yo no tenga una patria! / Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa / desde una tierra a otra tierra, desde una raza / a otra raza, / como pasan / esas tormentas de estío desde ésta a aquella comarca. // ¡Qué lástima / que yo no tenga comarca, / patria chica, tierra provinciana! / Debí nacer en la entraña / en la estepa castellana // Y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada: / pasé los días azules de mi infancia en Salamanca, / y mi juventud, una juventud sombría, en la montaña. // Después... ya no he vuelto a echar el ancla / y ninguna de estas tierras me levanta / ni me exalta / para poder cantar siempre en la misma tonada / al mismo río que pasa / rodando las mismas aguas, / al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa. // ¡Qué lástima / que yo no tenga una casa! / Una casa solariega y blasonada, / una casa / en que guardara, / a más de otras cosas raras, / un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada / y el retrato de un mi abuelo que ganara / una batalla. // ¡Qué lástima / que yo no tenga un abuelo que ganara / una batalla, / retratado con una mano cruzada / en el pecho, y la otra mano en el puño de la espada! / Y, ¡qué lástima / que yo no tenga siquiera una espada! / Porque... ¿qué voy a cantar si no tengo ni una patria, / ni una tierra provinciana, / ni una casa / solariega y blasonada, / ni el retrato de un mi abuelo que ganara / una batalla, / ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada? // ¡Qué voy a cantar si soy un paria / que apenas tiene una capa! // Sin embargo... / en esta tierra de España / y en un pueblo de la Alcarria / hay una casa / en la que estoy de posada / y donde tengo, prestadas, / una mesa de pino y una silla de paja. / Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla / en una sala / muy amplia / y muy blanca / que está en la parte más baja / y más fresca de la casa. / Tiene una luz muy clara / esta sala / tan amplia / y tan blanca... // Una luz muy clara / que entra por una ventana / que da a una calle muy ancha. / Y a la luz de esta ventana / vengo todas las mañanas. // Aquí me siento sobre mi silla de paja / y venzo las horas largas / leyendo en mi libro y viendo cómo pasa / la gente al través de la ventana. // Cosas de poca importancia / parecen un libro y el cristal de una ventana / en un pueblo de la Alcarria, / y, sin embargo, le basta / para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma. / Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa / cuando pasan / ese pastor que va detrás de las cabras / con una enorme cayada, / esa mujer agobiada / con una carga / de leña en la espalda, / esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias de Pastrana, / y esa niña que va a la escuela de tan mala gana. // ¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana / siempre y se queda a los cristales pegada / como si fuera una estampa. / ¡Qué gracia / tiene su cara / en el cristal aplastada / con la barbilla sumida y la naricilla chata! / Yo me río mucho mirándola / y la digo que es una niña muy guapa... / Ella entonces me llama ¡tonto!, y se marcha. / ¡Pobre niña! Ya no pasa / por esta calle tan ancha / caminando hacia la escuela de mala gana, / ni se para / en mi ventana, / ni se queda a los cristales pegada / como si fuera una estampa. / Que un día se puso mala, / muy mala, / y otro día doblaron por ella a muerto las campanas. // Y en una tarde muy clara, / por esta calle tan ancha, / al través de la ventana, / vi cómo se la llevaban / en una caja / muy blanca... / En una caja / muy blanca / que tenía un cristalito en la tapa. / Por aquel cristal se la veía la cara / lo mismo que cuando estaba / pegadita al cristal de mi ventana... / Al cristal de esta ventana / que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja / tan blanca. / Todo el ritmo de la vida pasa / por este cristal de mi ventana... / ¡Y la muerte también pasa! // ¡Qué lástima / que no pudiendo cantar otras hazañas, / porque no tengo una patria, / ni una tierra provinciana, / ni una casa solariega y blasonada, / ni el retrato de un mi abuelo que ganara / una batalla, / ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada, / y soy un paria / que apenas tiene una capa... / venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!
DOMAIA DA |