DOMAIA DA
Leon Felipe

euskaratzailea: Josu Landa
armiarma.eus, 2018

 

 

 

Alberto Lopez Arguello-rentzat

 

Domaia da

garaiotan ohi den bezala poetek ohi duten

kantaeran nik ezin kantatua!

 

Domaia da

aberriaren loriei

ahots hanpatuaz

erromantza distiratsuak ezin intonatua!

 

Domaia da

nik aberri bat ez izana!

Badakit historia bat eta bera dela, beti bera, lur batetik

beste lur batera pasatzen dela, arraza batetik

beste arraza batera,

udako ekaitzak lurralde batetik bestera

pasatzen diren bezala.

 

Domaia da

nik lurralderik ez izana,

aberri txikia, probintzietako lurra!

Gaztelako esteparen erraietan

jaio nintzen, antza.

 

Eta akordurik gabeko herri batean jaiotzea fortunatu zitzaidan:

Salamancan pasatu nituen haurtzaroko egun urdinak,

eta nire gaztaroa, gaztaro ospela, mendian.

 

Geroztik... ez naiz inon ainguratu

eta lurrotako bakar batek ere ez nau goititzen

ezta kitzikatzen ere

beti tonu berean kantatu ahal izateko

ur bera higituz

mugitzen den erreka berari,

zeru berari, zelai berari eta etxe berari.

 

Domaia da

nik etxe bat ez izana!

Etxe noble eta armarridun bat,

non gordeko nituen,

beste gauza arraro batzuen artean,

larruzko besaulki zahar bat, pipiak jandako mahai bat

eta bataila bat irabazi zuen

nire aitonaren erretratua.

 

Domaia da

bataila bat irabazi zuen

aitonarik nik ez izana,

erretratuan esku bat paparrean gurutzaturik,

eta beste eskua ezpataren kirtenari oratuta!

Eta, domaia da

nik ezpatarik ere ez izana!

Zeren eta... zeri kantatuko diot aberri barik,

probintzietako lur barik,

etxe

noble eta armarridun barik,

bataila bat irabazi zuen

nire aitonaren erretratu barik,

larruzko besaulki zahar barik, mahai barik, ezpata barik?

 

Zeri kantatuko diot kapa bat ere

ez duen paria bat banaiz!

 

Nolanahi ere den...

                           Espainiako lur honetan

eta Alcarriako herri batean

bada etxe bat

non ostatu hartuta nagoen

eta non baditudan, maileguan,

pinuzko mahaia eta lastozko aulkia.

Badut liburu bat ere. Eta nire puskak

egongela

oso zabal

eta oso zuri batean daude,

etxeko atalik behereenean

eta freskoenean den egongelan.

Argia oso garbia du

egongela

hain zabal

eta zuri honek.

 

Oso garbia du

kale oso zabal batera ematen duen

leihotik sartzen den argia.

Eta leiho horren argitan

goizero naiz ni bertan.

 

Hor esertzen naiz lastozko aulkian

eta ordu luzeak ematen ditut

nire liburua irakurriz eta leihotik

jendea nola pasatzen den ikusiz.

 

Inportantzia eskaseko gauzak

dirudite liburuak eta leihoko kristalak

Alcarriako herri batean,

eta, hala ere, nire arimari aski zaizkio

bizitzaren erritmo osoa sentitzeko.

Munduaren erritmo osoa kristal horietatik pasatzen baita,

pasatzen direlarik

makila erraldoia eskuan

ahuntzen atzetik doan artzaina,

bizkarra egurrez

zamatuta

akitua den emakumea,

Pastranako beren miseriak herrestan dituzten eskale horiek,

eta hain gogoz kontra eskolara doan neskato hori.

 

O, neskato hori! Nire leiho aurrean

gelditzen da beti, kristalei pega eginda

estanpa baten moduan.

Zelako grazia

haren bisaiak

kristalean zanpa

kokotsa murgil eta sudurtxoa zapla!

Hari begira barre ugari egiten dut nik

eta oso neska guapa dela esaten diot...

Berak orduan “tontoa!” deitzen dit, eta badoa.

Gaixo neskatoa! Ez da pasatzen jada

hain zabala den kalean barna

gogoz kontra eskolarako martxan,

eta ez du hartzen patxada

nire leihoaren parean

eta ez da gelditzen kristalean zanpa

estanpa baten antzaz.

Gaixotu omen zen behiala

oso gaixotasun txarra,

eta aurreko egunean beragatik izan ziren hil kanpaiak.

 

Eta argi handiko arratsaz,

hain zabala den kalean,

leihoan zehar

ikusi nuen zelan zeramaten

kaxa

oso zuri batean...

Estalkian kristaltxo bat zuen

kaxa

oso zuri batean.

Kristal horretatik ikusten zitzaion bisaia

nire leihoko kristalari zapla

egoten zenean bezala...

Leiho honen kristalak

kaxa haren kristaltxoa ekartzen dit gogora

hain zuria.

Nire leihoko kristaletik

bizitzako erritmoa iragan da...

Eta herioa ere han da!

 

Domaia da

bestelako balentriak kontatu ezinda,

ez baitut aberririk,

ez baitut probintzietako lurrik,

ez baitut etxe noble eta armarridunik,

ez baitut bataila bat

irabazi zuen nire aitonaren erretraturik,

ez baitut larruzko besaulki zaharrik, mahairik, ezpatarik,

eta kapa bat ere ez duen

paria bat bainaiz...

hain inportantzia eskaseko gauzak kontatu behar izana!

 

 

Qué lástima

Para Alberto López Arguello

¡Qué lástima / que yo no pueda cantar a la usanza / de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan! // ¡Qué lástima / que yo no pueda entonar con una voz engolada / esas brillantes romanzas / a las glorias de la patria! // ¡Qué lástima / que yo no tenga una patria! / Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa / desde una tierra a otra tierra, desde una raza / a otra raza, / como pasan / esas tormentas de estío desde ésta a aquella comarca. // ¡Qué lástima / que yo no tenga comarca, / patria chica, tierra provinciana! / Debí nacer en la entraña / en la estepa castellana // Y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada: / pasé los días azules de mi infancia en Salamanca, / y mi juventud, una juventud sombría, en la montaña. // Después... ya no he vuelto a echar el ancla / y ninguna de estas tierras me levanta / ni me exalta / para poder cantar siempre en la misma tonada / al mismo río que pasa / rodando las mismas aguas, / al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa. // ¡Qué lástima / que yo no tenga una casa! / Una casa solariega y blasonada, / una casa / en que guardara, / a más de otras cosas raras, / un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada / y el retrato de un mi abuelo que ganara / una batalla. // ¡Qué lástima / que yo no tenga un abuelo que ganara / una batalla, / retratado con una mano cruzada / en el pecho, y la otra mano en el puño de la espada! / Y, ¡qué lástima / que yo no tenga siquiera una espada! / Porque... ¿qué voy a cantar si no tengo ni una patria, / ni una tierra provinciana, / ni una casa / solariega y blasonada, / ni el retrato de un mi abuelo que ganara / una batalla, / ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada? // ¡Qué voy a cantar si soy un paria / que apenas tiene una capa! // Sin embargo... / en esta tierra de España / y en un pueblo de la Alcarria / hay una casa / en la que estoy de posada / y donde tengo, prestadas, / una mesa de pino y una silla de paja. / Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla / en una sala / muy amplia / y muy blanca / que está en la parte más baja / y más fresca de la casa. / Tiene una luz muy clara / esta sala / tan amplia / y tan blanca... // Una luz muy clara / que entra por una ventana / que da a una calle muy ancha. / Y a la luz de esta ventana / vengo todas las mañanas. // Aquí me siento sobre mi silla de paja / y venzo las horas largas / leyendo en mi libro y viendo cómo pasa / la gente al través de la ventana. // Cosas de poca importancia / parecen un libro y el cristal de una ventana / en un pueblo de la Alcarria, / y, sin embargo, le basta / para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma. / Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa / cuando pasan / ese pastor que va detrás de las cabras / con una enorme cayada, / esa mujer agobiada / con una carga / de leña en la espalda, / esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias de Pastrana, / y esa niña que va a la escuela de tan mala gana. // ¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana / siempre y se queda a los cristales pegada / como si fuera una estampa. / ¡Qué gracia / tiene su cara / en el cristal aplastada / con la barbilla sumida y la naricilla chata! / Yo me río mucho mirándola / y la digo que es una niña muy guapa... / Ella entonces me llama ¡tonto!, y se marcha. / ¡Pobre niña! Ya no pasa / por esta calle tan ancha / caminando hacia la escuela de mala gana, / ni se para / en mi ventana, / ni se queda a los cristales pegada / como si fuera una estampa. / Que un día se puso mala, / muy mala, / y otro día doblaron por ella a muerto las campanas. // Y en una tarde muy clara, / por esta calle tan ancha, / al través de la ventana, / vi cómo se la llevaban / en una caja / muy blanca... / En una caja / muy blanca / que tenía un cristalito en la tapa. / Por aquel cristal se la veía la cara / lo mismo que cuando estaba / pegadita al cristal de mi ventana... / Al cristal de esta ventana / que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja / tan blanca. / Todo el ritmo de la vida pasa / por este cristal de mi ventana... / ¡Y la muerte también pasa! // ¡Qué lástima / que no pudiendo cantar otras hazañas, / porque no tengo una patria, / ni una tierra provinciana, / ni una casa solariega y blasonada, / ni el retrato de un mi abuelo que ganara / una batalla, / ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada, / y soy un paria / que apenas tiene una capa... / venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!

 


 

DOMAIA DA
Leon Felipe

euskaratzailea: Josu Landa
armiarma.eus, 2018